Hasta callarla

Cuando nada me conmueve,
las voces son un mero eco,
maquinas de autocompasión,
lienzos teñidos de demagogia,
colores cubiertos de brillantina,
papel picado de periódicos y revistas,
encuentros que ultrajan el silencio,
venales risas impregnadas de moda,
perfumes vulgares y pésimo gusto,
retazos de evangelios sofritos
en un lábil inframundo digital,
reduciendo el lenguaje al mínimo,
manido, caprichoso, indolente;
siento murmullos como espinas,
las luces alumbrando los rostros
asqueados de una rutina necia,
rebaño de Sísifos degradados.

Cuando la jugada es adversa,
si me distraigo, si me disperso,
el pensamiento me gobierna,
como el moscardón que merodea,
porque me quiere indignado,
porque indignado vale tapar,
vale callar, vale mentir,
vale la gula y la carne sorda.

Sólo pido aceptar mi ignorancia,
tomar el papel y el lápiz,
un té con limón y miel,
y escuchar el Aria de Bach,
así abrir mi mente,
que le entre cada suspiro,
hasta callarla.

Contrarium

Lo que halago, traiciono;
lo que burlo, añoro;
lo que presumo, carezco;
lo que niego, soy;
lo que codicio, sufro;
lo que controlo, escapa;
lo que afirmo, ignoro;
lo que agredo, temo;
lo que tapo, crece;
lo que callo, grito.

Si soy nada, seré todo.

La escuelita del dolor

En algún momento del día
detente a respirar profundamente.
Aliméntate con lo justo y mantente hidratado.
Aléjate de los entornos que te hacen daño.
Mira a los ojos de las personas
e intenta escucharlas sin juzgar.
No estés tan seguro de tus creencias.
No intentes corregir a tus padres,
acéptalos como son.
No quieras controlar la vida,
acéptala como viene.
No hables mal de los demás,
porque eres lo que niegas.
Haz sólo tu parte, no te presiones.
Sé paciente.
Sé constante.
Sé lector.
Sé agradecido.

Deja en manos de tu poder superior
aquello que no comprendes
porque algún día, tu propia experiencia
te lo hará comprender.

Siete lunas

La que te dice que sigas probando,
es la lujuria, no el amor.
La que te dice que no lo intentes,
es la pereza, no la prudencia.
La que te dice que comas y bebas todo,
es la gula, no el placer.
La que te dice que seas un hijo de puta,
es la ira, no la inteligencia.
La que te dice que eres la víctima,
es la envidia, no la injusticia.
La que te dice que te rompas el culo,
es la avaricia, no la constancia.
La que te dice que los otros tienen la culpa,
es la soberbia, no la sabiduría.

La dicha

La dicha no es blanca ni negra, tiene matices.
La dicha no toma atajos, hace travesías.
La dicha no se justifica, se disculpa.
La dicha no tiene guetos, tribu hay una sola.
La dicha no teme al distinto, lo acepta.
La dicha no juzga, comprende.
La dicha no aconseja, ayuda.
La dicha no consume, se alimenta.
La dicha no genera ganancias, da servicio.
La dicha no se entretiene, medita.
La dicha no se vanagloria, se revisa.
La dicha no huye a su mal, lo transforma.
La dicha no tapa, habita.
La dicha no es la cosa, es la conciencia.

No te quedes

Si vacío tapas con cosas vanas,
y buscando vives la distracción,
no malgastes tu tiempo en esto;
mas si el abismo tu alma tienta,
incomprendido de perturbación,
sentirás violines de notas dulces,
vibrando al tiempo de tu canción.

Violencia

Consecuencia de poseer.
Consecuencia de privar.
Consecuencia de lucrar con la ingenuidad del otro.
Consecuencia de interpretar según mis intereses.
Consecuencia de generalizar.
Consecuencia de inferir precipitadamente.
Consecuencia de no escuchar.
Consecuencia de no pensar.
Consecuencia de no aceptar mi ignorancia.
Consecuencia de no aceptar perder.
Consecuencia de no compartir.
Consecuencia de no perdonar.
Consecuencia de no amar.

Mi barrio

Mi barrio es un tango, a veces es lúgubre,
pero a veces es blanco, verde y rojo aliento.
Mi barrio me espera, impaciente a la noche,
sereno en la tarde y en la mañana fresco.
Mi barrio resuena como tambor sediento,
retumba sin plumas, ríe su lamento.
Mi barrio es un aro con esferas naranjas,
corazón de fiesta y revoltosas almas.
Mi barrio se moja con su vida pulsando,
sus calles abiertas y un bandoneón llorando.
Mi barrio me cura, me sana callado,
mi barrio es la feria de fruta y pescado.
Mi barrio es un viejo cuadro enmarcado,
pero es la vanguardia que vibra a un costado.
Mi barrio es vulgar, desafina y perturba,
pero es Mozart y Bach con Miller y Dumas.
Mi barrio se alza repartiendo carros,
excavando pozos y abrevando hermanos.
Mi barrio es de ayer, de presente austero,
casas de humedad y futuro incierto.
Mi barrio se escapa, huye en desaliento,
pero vuelve siempre chiflándole al cielo.
Mi barrio prescinde de alharaca y juego,
pero no se jacta de cultura y ego.
Mi barrio me muestra un camino cierto,
pero hoy me alienta a vivir mi tiempo.
Mi barrio es sagaz y es adicto al miedo,
pero lo burla mordaz, para no absorberlo.
Mi barrio me quiere, me cuida y me enseña,
me muestra lugares que conozco en sueños.
Mi barrio es un grito, que flota en el viento,
es milonga triste que aviva el encuentro.

No te mueras

No te mueras de miedo contemplando la nada,
ni resignes tu vida aunque el final se avecine,
no finjas la dicha de vivir con un molde,
desafía los tiempos librando en acciones,
mira el cielo y maldice con furia creciente,
no te lleves misterios a dormir con los astros,
despide a los necios que hoy tienes por faro,
suelta carga, elévate, hablarán tus legados.